Inktober 1 "Carta al aire"

A mi desgracia te he conocido,
desde que nací, siempre contigo.
Se que me eres necesaria,
un respiro yo te pido.

Si por lo menos te fueras
y por un tiempo, no volvieras,
yo sería un hombre nuevo,
lo siento Rutina.
No te quiero.

Inktober 19- Comenzamos

A falta de un día para que comience el Inktober, cuelgo mi programa para los 31 próximos días.

Este año he decidido jugármela y darlo todo con un proyecto un tanto codicioso.

31 días, 31 dibujos basados en 31 temas, y qué mejor que rememorar viejos versos para ello.

30 poemas antiguos recién desempolvados de la estantería para acabar finalmente, esperemos que victoriosos, con el primer escrito con el que empezó esta aventura.

Un abrazo y comenzamos.

Sinsentido 21

Sigo respirando,

y eso es lo importante,

la guerra aun no ha pasado

pero mientras aguante,

mientras aun siga en pie expectante,

no podrán decir que me han ganado.

El dolor aun no se ha curado,

uno acaba por acostumbrarse,

si nunca averigüé lo que el presente me ha deparado,

de futuro entonces hay oportunidades,

simplemente seguir avanzando,

aguantando lo que te echen,

tratar de no cansarte,

seguir palante,

poco a poco

paso a paso,

cruzar los puentes cuando toquen,

nunca antes.

Resistir las adversidades,

seguir viviendo ocupado,

del sufrimiento tu cuerpo se hará cargo

encajando los golpes que te lancen.

Nunca dudes que mientras sigas jugando,

siempre habrá paso para el cambio,

siempre habrá ese chance.

"Los sueños, sueños son"

“Los sueños no se cumplen, se trabajan.”

Tu puta madre,

esa es mi reflexión.

Los sueños no se cumplen y punto,

porque los sueños, sueños son

y nadie puede asegurarte,

que aunque se haga con pasión,

del trabajo uno obtiene frutos.

Y si al final da la casualidad de tener razón

y se cumplen aunque sea en parte,

ha sido debido a una mezcla de labor,

con un alto porcentaje

de suerte y genética en bruto,

por una aleatoriedad sin valor,

a la que hay que dar gracias por tocarte.

No seamos capullos.

Ni todo el trabajo constante

tiene un resultado a favor,

ni por el contrario el vago no recibe su parte.

Todo eso no son más que bulos

que los suertudos tratan de contarte,

creyendo que son merecedores sin discusión,

cuando en realidad el destino es también culpable.

Estoy cansado de Mister Wonderful,

y  su capacidad para engañarte con el lenguaje.

Hablemos de "El principito", con spoilers.

Hablemos de "El principito".

AVISO: Esto es una opinión mía personal, en ningún momento pretende convertirse en verdad absoluta pese al tono.

Siempre respetando las opiniones contrarias que serán muchas.

Dicho esto, a los que aún queden ofendiditos, que les den.

Antes de nada hablemos del final, el principito se acaba suicidando, así sin más, podemos fingir que no, que realmente vuelve a su casa con la rosa pero es hora de reconocer que este no es un cuento para niños y que el final es la razón por la que todo este cuento ha tenido tantísimo éxito.

El principito es de estos libros que tienen una fama inmerecida, que por el simple hecho de aparentar tenemos que decir que es un maravilloso libro y el que diga  lo contrario, es que no lo ha entendido.

Es un libro lleno de frases hechas optimistas que supuestamente te tienen que hacer pensar. Un cuento adulto recubierto de aires de niñez.

Todo esto con el añadido de que el autor realmente desapareció en un accidente de avión como el protagonista de la historia, hacen el perfecto ambiente de obra maestra por ley.

Reconozcámoslo, el Principito es un cuento sobrevalorado, no es malo, pero tampoco es merecedor de todo su éxito y mucho menos de ser un clásico.

Trata de criticar al ser adulto con situaciones exageradas y para nada realistas, y sin embargo, resalta la simpleza y pureza de las cosas naturales dándole una vuelta de tuerca apoyada en la simple opinión del escritor.

¿Hay escenas bonitas? Casi todo el cuento son escenas bonitas cubiertas de la inocencia de un niño pero no deja de ser eso, ideas apoyadas en nada más que opiniones que tan pronto pueden ser eso o lo  contrario.

¿Es entretenido? Como cualquier otro cuento.

¿Merece la pena?

Es corto, no cuesta leerlo y ya solo para comprobar si es realmente lo que la sociedad nos vende, merece.

Preguntas.

¿Y por qué creéis que esos psicópatas representan a los hombres?

Ellos no me representan.

¿Acaso si son rubios representan a los rubios?

Ellos no me representan.

¿Qué sentido tiene etiquetar a esos cabronazos? ¿Hay que meterlos en el mismo saco? ¿Hay que buscar un tipo específico de victima?

¿Acaso hay que catalogar las muertes y considerar que unas tienen más valor que otras?

¿Ponerle un aspecto al monstruo para generalizarlo y que dé menos miedo?

¿Toda la violencia de un hombre hacia una mujer es debido al sexo, o simplemente es una característica más de los implicados?

¿Las mujeres necesitan más ayudas que los hombres como si de una minusvalía se tratara el hecho de nacer mujer?

¿Hay que darle realmente importancia al hecho de nacer hombre o mujer? ¿Tenemos que tener distintos derechos por esa misma razón?

¿Es realmente solo el si verbal el único si? ¿Cualquier otra cosa que no sea el si verbal es realmente un no?

¿Hay realmente que diferenciar a las personas?

¿Unas personas merecen más que otras por sus condiciones genéticas?

¿Acaso hay que tratar a la mujer como un juguete roto?

¿La violencia machista es realmente debido a las diferencias de sexo, o hay más razones de por medio?

¿Acaso necesita ese tipo de violencia otro tipo de trato solo por el género de los implicados?

¿Vale más ese tipo de violencia que cualquier otro o un asesinato es un asesinato lo mires por donde lo mires?

¿Un asesino mata o viola por el hecho de ser hombre, o por el hecho de ser un hijo de puta?

No me representan.

¿Acaso es igualdad tener un trato diferente ante la ley, ante las ayudas económicas, ante oposiciones y otro tipo de elementos burocráticos por el simple hecho de nacer hombre o mujer?

¿Acaso es razón suficiente las injusticias vividas en el pasado para ponerte por encima de nadie, para generalizar y tratar a un colectivo de inferior y amoral?

¿Acaso hay que celebrar los logros conseguidos por el esfuerzo de las mujeres como si fueran algo raro y toda una sorpresa?

Hasta donde yo sé todos estamos igual de capacitados.

¿Acaso el feminismo contemporáneo busca realmente la igualdad, busca no darle importancia al nacer hombre o mujer?

El psicópata mata, maltrata o viola por ser psicópata, no por ser hombre.

El gilipollas trata a la mujer como inferior por gilipollas, no por el hecho de ser hombre.

Ninguno de ellos me representa, al igual que todas las mujeres psicópatas y gilipollas no representan al resto de mujeres, lo que haga un rubio no representa a todos los rubios y podría seguir así con todas las cualidades recibidas de nacimiento.

En esta historia no hay un solo tipo de malo, cada caso es un mundo.

No nos engañemos, no somos iguales, pero lo importante no es que lo seamos, sino que tengamos las mismas oportunidades en la vida, los mismos derechos, y es cierto, hoy se está luchando por no tenerlos.

No soy feminista, ¿Soy automáticamente por ello machista? Que yo sepa no he dicho nada extraño, y si lo he hecho estoy deseando que me lo razones, no que me insultes directamente.

Calle Tristeza

Las calles repletas de agujeros vacíos,

de tiempos pasados,

de pudieron ser, y no han sido.

Las bombas cayeron,

ahogaron el sonido,

de coches, las gentes, los juegos de niños.

“La calle tristeza”

era su nombre,

ahora adjetivo,

sabiendo que no saldrá de ésta,

ni la calle, ni los vecinos

que en ella nacieron,

vivieron a su ritmo,

ahora en ella se esconden

deseando haberse ido,

nadie les dijo el por qué del dónde,

nadie les dio el motivo.

Nunca fue esa su guerra

pero si su destino.

En los arcenes los coches congelados por el frio,

los escaparates antes coloridos

ahora están vacios.

Los papeles volando con el viento

el único ruido,

que queda de una época pasada,

que en recuerdo se ha convertido.

Las bombas cayeron,

o las tiraron, les es lo mismo,

la calle tristeza tristemente se ha hundido.

Ya no se recuperará,

no volverá a ser lo mismo,

el silencio recordado las muertes,

la vejez en un suspiro.

Nadie sabrá nunca que años atrás,

ese fue un sitio

de alegrías y de historias,

que hoy en día se han perdido.