Pensamientos en voz alta (Participante del concurso "Con la música otra parte")

-No hay amor, o eso es lo que nos hacen creer.

(Un lingotazo de wisky directamente de la botella, la luz de la lámpara de suelo ilumina a un joven con expresión cansada, con la ropa más grande que su talla y una gorra sin capar.)

-La sociedad nos vende un amor de cuento, un amor perfecto pero, (se toca la frente sudorosa) es que no lo somos, somos humanos, y como tal, tendemos a cagarla siempre que tenemos esa posibilidad.

(Un nuevo lingotazo, cierra los ojos debido al ardor que siente en la garganta al bajar aquel líquido que bien podía pasar por matarratas, en la habitación, simplemente el sofá en el que está sentado y las sombras que se extienden hacia la oscuridad.)

-No hay amor y todo es porque lo han matado, esas películas de comedia americana que dicen que todo se arregla por muy jodida que esté la situación, que siempre existe una media naranja para cada uno, esas novelas de erotismo que muestran al macho alfa, hasta las propias películas pornográficas que hacen del sexo no más que un espectáculo con mala iluminación.

(Se levanta con las manos sobre su cabeza mirando a un punto fijo, a un público inventado).

-Ojo no me vayas a malinterpretar, me encanta ese porno del que me quejo, gran parte de mis letras de rap podrían asemejarse  a situaciones vistas en esos videos, pero yo al menos no soy tan crédulo como para pensar que eso es amor. Mi música se disfruta como un buen polvo (gestos indecorosos) del que sales casi sin sentido, (escupe al suelo sin preocuparse que le quede un rastro de babilla en la cara) pero mi música no es ley, es un pasatiempo, no es amor, no hay amor.

(Se vuelve a sentar tras soltar el aire de una vez, toda la energía parece habérsele ido tras la última frase, se echa a llorar tapándose la cara con las manos. Una imagen penosa en toda regla)

-Nos acostumbran tanto a que existe algo perfecto que cuando nos encontramos con la realidad de cara no sabemos qué hacer con ella. El amor es incierto, injusto, egoísta, loco.

El amor se acerca más a una patada en los güevos que a un revolotear de mariposas, es doloroso, es preocupante, es autodestructivo, y sin lugar a dudas, es reincidente.

Puede que no sea yo la persona más indicada para hablar de él, un rapero ya echado en años que no ha hecho otra cosa en su vida que quejarse en sus canciones, pero lo cierto es que eso es lo que se me da bien, quejarme de todo aquello que considero digno de ser mencionado, y precisamente por eso mismo estoy ahora como estoy.

(Se echa para atrás apoyando la espalda completamente contra el respaldo, le da un último gran trago a la botella y la lanza fuertemente contra el suelo rompiéndola en añicos. El olor inunda toda la habitación)

-¡Jodeeer! Nos creemos merecedores de algo que no está a nuestra altura, no hay amor pero si hay personas y decisiones, hay hormonas y sentimientos que varían como el viento en invierno, hay abrazos que duran siglos y lágrimas dirigidas a personas; dedicadas a personas.

No hay amor porque la imagen que tenemos de esa palabra no es real, pero ¿sabes qué? La realidad en este caso sí que supera la ficción, lo bonito no está en lo perfecto sino en aquellas imperfecciones que nos hacen ser quienes somos, en esos defectos que tanto le gustan a esa persona y no le gustan al resto, está en las preocupaciones sentidas no por ti, sino por ella.

La realidad es un continuo prueba y error, un continuo aceptarlo, un emborracharse hasta caer rendido para poder olvidarla y levantarse hecho mierda al día siguiente.

(Señala con sus manos los restos de cristal que hay esparcidos por el suelo.)

-Ella se lo llevó todo y me dejó a mí atónito, con mi corazón de blues, ese corazón que latía con un ritmo que ojalá no hubiera conocido nunca y que sin embargo, deseo volver a oír.

Es letal, es indeciso, es aleatorio, es certero y es lo mejor que me ha pasado en la vida. Ahora pensaré que nada tiene sentido, que no va a mejorar nunca la cosa. Escribiré y recitaré diciendo que el amor no existe, cuando yo mismo digo que todos estos sentimientos de mierda que me fluyen por el cuerpo son precisamente eso, amor, no un amor comercial, un amor verdadero.

(Coge un cigarro de su bolsillo, uno recién liado y se lo pone en la boca, su cara se ilumina con el encendido del mechero)

Puede que sea un mal rapero, pero tengo alma de poeta, puede que sea un maleducado, un niñato que no sabe lo que quiere, un cerdo y un borracho. Pero si hasta yo he encontrado y he perdido, si hasta yo sé lo que se siente y esa zorra  del amor me ha alcanzado y cazado, si hasta yo he sentido su beso y me he vuelto adicto a sus labios… puedo decir con toda seguridad que pese a tener mucho de malo, demasiado en ocasiones;  Merece la pena.

No hay amor y aun así, atónito y con mi corazón que espera volver a sentir ese blues,  pienso y seguiré pensando que merece la pena.

(Se levanta y sin decir nada más apaga la lámpara tirando de la cadenita que queda colgando, queda todo a oscuras, a lo lejos se oye una puerta abrirse y cerrarse. Se hace el silencio)