Escribo
estos versos sin saber su significado,
solo el
sonido es lo que llevo conmigo,
frases
bonitas sin relación, sin ningún motivo,
rimas
que engañen al conocimiento embarrado.
Estar
orgulloso de este sin sentido para insensatos,
este
fuera de lugar consentido
por una
sociedad en la que la apariencia es el cultivo,
que
produce el producto deseado.
La
calidad se pierde, o nunca estuvo, me es lo mismo,
en la
actualidad el ser alguien es resultado
de tener
los contactos y la apariencia requeridos,
tener
la labia de vendedor de abastos,
esperar
lo cultivado por el dichoso ruido.
Dejar
la música, quitar el contenido,
las
palabras son indiferentes mientras siga el ritmo,
la
gente aplaudirá aunque no sabrá el motivo,
el
escritor creerá que en la metáfora se ha escondido
cuando
en realidad nada habrá contado,
un
conjunto de rimas enlazadas a oído,
que lo
mismo da soltarlas que estar callado.
Escribo
estos versos y nada he aportado.
Que se
lo inventen los “entendidos”,
y los “poetas” apasionados.
